Возможно, это живые картины разговаривают со мной. Череда образов толпится в сумраке моей комнаты, они жмутся по углам, взмывают под потолок, беспорядочно мелькают перед глазами. Каждый из них проходит мимо, не задевает ничего в душе, не будоражит воображения, молча проходит, как сцена из чужой жизни. Но когда, мелькая, образы непрерывно сменяют друг друга, чередуясь, повторяясь без видимой логики, выстраивая сюжеты или, наоборот, смешивая в одну кучу разные эпохи и нравы, это может довести до столбняка, до обморока, до гипноза. Чувства, оставаясь в неприкосновенности, возбуждаются до предела. И начинается разговор.

Когда наступит лето другое время будет течь мимо нас словно кто-то сменил пластинку неожиданно зазвучала другая музыка я буду много гулять возможно один раз или несколько возможно я один в тени соломоновых рощ там где поют не только птицы словно другая музыка...

История вполне реальная… Среди испанских цветов, заимствованных из бреда, как две капли воды похожего на книгу, они сливались и вновь освобождались. Воды, вероятно отравленной, из тех черных озер, что я создал… Могла случиться в любой день, когда воздух высок и тих. В горах над ослепительными вершинами выдумкой ветряной мельницы после дождя или в синем небе девушка… Дыхание замирает вдали, капли в небе, словно облака, летящие по траектории бумеранга… Ее не описать цветом, волнующая мечта несовершенного человека, как крылья огромной мельницы на моем столе… Машины расставляют по своим местам чудесные исцеления…

Мы встретились случайно, их имена уже были вместе, когда я вернулся. У меня дома, как мне того хотелось, она несколько раз намекала, пока я не понял. Она заставила себя поцеловать, и я сделал запись, хотя эту случайность придумал другой человек. Этот человек придумывает мою жизнь - другая случайность.