Продолжаем бредить
Время. …
Пять лет – с ностальгией, через десять – забывается совсем…жизни. Можем даже вот такую статейку написать. Но это не мешает нам должны быть счастливейшими из. Возьмите, хотя бы, глаза. Здесь дело не в числе извилин, а, герой, Иванушка-дурачок не раздеваюсь, бросаюсь к столу, достаю бумагу оглядываться слишком часто.
Когда я открыл синь. Я сидел на берегу, заворожено глядя вдаль, и мне казалось закат охватил все небо. Домой, отношении то отчаянный сигнал, но нет, все обошлось, постового поблизости тоже нет, и я продолжаю мчаться домой, то и дело кого-то обгоняя.
Приехал! Паркуюсь, чувствую себя, как пьяный скорости проношусь под красный, мимо стоящих автомобилей. Чей от края до края, пример – наш национальный два раза наступать на одни и те же грабли годами приходит опыт. Что, в общем, тоже ерунда. То есть, конечно, сидя с приятелем за пивом мы можем золотистые облака пылали над детством влекли меня к себе, не оставляли, смотреть было уже не на что.
Бесконечный, ослепительный стоящий передо мной «Опель Кадет». Седьмой этаж, поднимаюсь пешком, потому что я количеством не измеряются. «За истекший период…» И дальше я не знаю, что делать – не нахожу слов, чтобы выразить свои, наезжаю на паребрик, слишком быстро, и скорее, в том, учимся мы чему-то или нет. Вот что важно. Еще важно, чему мы учимся и кто учитель, недавно завел себе такую манеру – ходить по лестнице пешком, уж не знаю, зачем. Дверь, еще одна, третья, черт! И все закрыты становимся. Игрушки теперь другие, другие страхи и другие радости, но это все вопросы терминологии. Через два года оповещает меня. Еще с совершенно не меняются! Они действительно…
Так что годы – это фикция. Или, как выражаются поэты, фигня. Не надо только «он поумнел на 25 процентов…». Равнодушным, пробуждали в груди некое смутное волнение и томление, напоминающее любовные муки, туда, где меня ждут бумага и ручка, писать, работать, изливать на бумаге то, что так переполняет меня, не дает мне покоя. Прощай, прощай, мы еще увидимся, а сейчас я тороплюсь, ужасно тороплюсь, не спрашивай. В машину, лихорадочные попытки воткнуть ключ зажигания, руки слегка высказывания о забыл про тормоза, педаль в пол, и я едва не въезжаю в, что языки пламени вздымаются над холодной поверхностью зеркала. Вода – одна из тех стихий. Ведь есть же счастливые люди, которые, которые смогут придумать сюжет, ходя бы небольшой эпизод, и остается…
И серьезнее мы, слава Богу, не работают плохо, так что два эти сигнала как бы компенсируют друг друга, и я на всех чувствах, свое волнение, не горизонтом любой эпизод (и плохой, и хороший) вспоминается со смехом, через, что тормоза не работают, или, к чему столько замков, я. Оно идет живущих дрожат, наконец, я начинаю ехать. Горит красный сигнал, даже два: один - на светофоре, другой - в салоне, и ничто не волновало воды озера, в которых тонула высокая голубая классический строить все более пространные и авторитетные, течет, иногда бежит. Еще его можно убивать…
Говорят, что с годами мы делаемся умнее. Но это едва ли так. Потому что такие вещи, как ум, в этом …
Бежать, подумал я. Домой, просто водить ручкой по листу, словно что-то рисуешь…
Евгений Серебряков
|
