Когда я зарифмую две строки,
О том, что мир к войне давно идет,
Что мы от истины довольно далеки,
Я буду не поэт, а рифмоплет.
Свою книжонку выпущу я в свет
И оберну в дешевый переплет.
Но все равно, на много долгих лет,
Останусь не поэт, а рифмоплет.
И даже, написав десятки книг,
Таких, что жить по ним начнет народ,
Я усомнюсь (а, может, это сдвиг?)
Поэт ли я. А может, рифмоплет?
|
