800 метров
800 метров. (Воспоминания о прыжке с парашютом)
Зычное "Пошел !" сквозь рев винта,
Оттолкнувшись, окунаюсь в ветер.
Мы уходим в небо с восьмиста,
Здесь дышать легко и солнце светит.
В предзакатном небе купола,
Яркие штрихи воспоминаний,
Столь мелки наземные дела,
Столь никчемны громкие признания...
Слишком быстро тает мой полет,
Тишь такая, что кузнечик слышен.
Жаль, что это только восемьсот,
Надо будеть залететь повыше.
И теперь безоблачно пуста,
Одинаковых недель цепочка,
Я остался там, на восьмиста,
Приземлилась только оболочка.
Борис Воловик
|
