|
Страницы: 1 . . . 57 . . . 114 115 116 117 [118] 119 120 121 122 . . . 272 . . . 422
 |
|
|
| Борис, а может его не "заводить", а "разводить" попробывать? Вдруг получится... |
 |
|
2003-01-30 15:42:26
|
Лиза |
|
|
|
|
|
|
Да, сайт, увы, "не заводится :(
Ухожу сочинять что-нибудь еще... |
|
|
2003-01-30 12:14:07
|
Борис |
|
|
|
|
|
|
| Женька, я уже разобрался с историческими корнями Макса. И именно потому, что должна быть выдуманная биография (персонаж без биографии не живет) я не снял свой вопрос. |
|
|
2003-01-27 09:32:58
|
Е.С. |
|
|
|
|
|
|
ну, насколько я понимаю, Максим Сурин - это Люба.
или ты думаешь, что есть и выдуманная биография?
всем привет из Брюсселя
|
|
|
2003-01-24 14:28:48
|
Evgueni Podgourski |
|
|
|
|
|
|
Привет, Макс!
Отличные стихи. Расскажи о себе? |
|
|
2003-01-24 09:49:00
|
Е.С. |
|
|
|
|
|
|
И вновь и вновь из-под ресниц
Глаза твои меня карают.
И жгут, и сердце разрывают.
На сотни крохотных частиц.
Моя любовь легка, как свет.
Она, отказами распята,
Едва жива. Но верит свято -
Настанет день ее побед.
Она придет! И будет строго
Судить себя и награждать.
Мне остается только ждать.
Еще 100 лет... еще немного... |
|
|
2003-01-24 01:58:03
|
Max |
|
|
|
|
|
|
Светлое лето мое, не раз мною было проверено,
Что к цветам и колечкам ты дышишь неровно.
Но их трудно выбрать из сотни. И ты бываешь растеряна.
Ты любишь, быть может, щенят и ромашки, словно
Моя племянница. Ей четыре, а я ей даю четыреста.
Она говорит: "Почему мой ангел такой хороший?
Почему иногда ты пишешь так заковыристо?
Будь прост, как зима в саду, и не сыпь порошей."
И, когда она расшалится, я, кажется, должен быть строже.
Но я забываю об этом. А иногда даже ею горжусь.
Солнце мое, вы как звездочки с нею несхожи! И все же...
У вас у обоих доброе сердце... Поэтому я не сержусь,
Когда ты говоришь, что любовь бывает только до гроба.
Потому что, если помыслить логически, и принять аксиому
Что любовь коротка - значит, скоро умрем мы оба,
Чтобы ты оказалась права. И не вышло совсем по-другому. |
|
|
2003-01-24 01:53:51
|
Макс |
|
|
|
|
|
|
Огненное дуэнде*.
Пламя движения жжет загорелые лица.
В мареве знойном размеренно и монотонно
Щелкают зубы зверька над крылом махаона.
Это стучат кастаньеты в руках танцовщИцы.
В воздухе плещется цвет чернослива. Цыганка
Утром, когда розовеют туманы в овраге,
Кудри полощет в стаканчике черной малаги**.
Локоны красит ей ворон крылом спозаранку.
Точно мальчишка, уже предвкушая усладу,
Чувствует нёбом застывшую твердь карамели,
Сладко томлюсь. Наконец и гитары запели,
Звонко даря за мое ожиданье награду.
Все в ореоле испанского жара и света
Розы и искры чарующих песен поплыли.
В небо вздымая фонтанчики солнечной пыли,
Бьет каблуками само андалузское лето.
*У нас говорят "В нем нет огня", в Испании "No tiene duende".
**Черная малага - это вино на просвет имеет цвет самого темного янтаря. |
|
|
2003-01-24 01:52:39
|
Максим Сурин |
|
|
|
|
|
|
Как светлы купола деревьев, если небо еще черней!
Спит ольха. Копошатся черви у шершавых ее корней,
Бороздят на коре траншеи. Расширяется сеть морщин
На стволе. И лесные тени прячут тайны в тиши лощин.
Зашевелится лист замшелый - это спит полевая мышь.
Зашуршит - и сова услышит, кто нарушил ночную тишь.
Бледный свет затопил болото. И в низинах стоит туман.
Ходят знахарки в час полночный собирать и сушить дурман.
И несчастный уставший путник бессознательно, как во сне,
Безуспешно кружа по лесу, все приходит к одной сосне.
Не затем, что ее он любит и привязан к ее земле.
Потому, что другой дороги не нашел он в душистой мгле. |
|
|
2003-01-24 01:50:58
|
Максим Сурин |
|
|
|
|
|
|
| Когда до сканера дойду, он у нас один на всю фирму. |
|
|
2003-01-20 12:35:30
|
Борис |
|
|
|
Страницы: 1 . . . 57 . . . 114 115 116 117 [118] 119 120 121 122 . . . 272 . . . 422
| РЕКЛАМНО МЕСТО |
|
|
|
|
|
